Désordre.
Des plumes qui ne se trouvent pas là où elles devraient être.
Mais sur un sol de galets.
Entre de petites touffes d'herbes.
Et l'inquiétude s'éveille, ça évoque une violence.
Violence d'un duvet déchiré.
Presqu'aussi choquant que le pain jeté n'importe où.

Ne pas mettre les choses qu'on nous confie là où il est prévu qu'elles aillent/où elles devraient aller.

Violence du plumage d'un poulet égorgé pour le repas,
un rituel paysan dont le citadin moderne ne supporte plus l'image.

Dans le désordre, y a-t-il toujours la crainte d'une violence ?